si son grises.
—No puede ponérselos, le dijo Buck Mulligan a su reflejo en el espejo. La etiqueta es la etiqueta. Mata a su madre pero no puede llevar pantalones grises.
Dobló su navaja con pulcritud y, con palpos acariciadores de los dedos, palpó la piel tersa.
Stephen apartó la mirada del mar para fijarla en el rostro regordete de ojos móviles de color azul humo.
—Ese tipo con el que estuve en el Ship anoche —dijo Buck Mulligan—, dice que tienes g. p. i. Está arriba en Dottyville con Conolly Norman. Parálisis general de los dementes.
Desplazó el espejo haciendo un semicírculo en el aire para difundir la buena nueva a la luz del sol que ahora resplandecía sobre el mar.
Sus labios curvados y afeitados rieron y los bordes de sus blancos y relucientes dientes. La risa sacudió todo su torso fuerte y bien formado.
―Mírate, dijo, maldito bardo.
Stephen se inclinó hacia delante y escudriñó el espejo que le tendían, partido por una grieta tortuosa, con los pelos de punta. Tal como me ven los otros y yo mismo. ¿Quién eligió esta cara para mí? Este sirviente para exterminar alimañas. También él me lo pregunta.
―Se lo robé a la pieza de la criada, dijo Buck Mulligan. A ella le da