—dijo Stephen, juntando el dinero con tímida prisa y metiéndolo todo en un bolsillo de los pantalones.
—De nada en absoluto, dijo el señor Deasy. Se lo ha ganado.
La mano de Stephen, libre de nuevo, volvió a las conchas huecas.
Símbolos también de belleza y de poder.
Un bulto en mi bolsillo. Símbolos mancillados por la codicia y la miseria.
―No lo lleve así, dijo el señor Deasy. Se le va a descoser por alguna parte y lo va a perder. Cómprese una de esas máquinas. Ya verá qué prácticas son.
Responde algo.
―La mía solía estar a menudo vacía, dijo Stephen.
La misma habitación y la misma hora, la misma sabiduría: y yo el mismo. Tres veces ya. Tres soga al cuello aquí. Bien. Puedo romperlas en este instante si quiero.
—Porque usted no ahorra —dijo el señor Deasy, apuntando con el dedo—. Aún no sabe lo que es el dinero. El dinero es poder, cuando uno ha vivido tanto como yo. Lo sé, lo sé. Si la juventud supiera... Pero ¿qué dice Shakespeare? Pon dinero en tu bolsa.
—Iago —murmuró Stephen.
Levantó la mirada de las conchas inertes para encontrarse con la mirada del viejo.
—Él sabía lo que era el