Lambert. Hace gestión de anuncios.
Los grandes ojos de John Henry Menton miraban al frente.
El carro de mano dobló hacia un callejón lateral. Un hombre corpulento, emboscado entre las hierbas, se quitó el sombrero en señal de homenaje. Los sepultureros se tocaron la gorra.
—John O’Connell, dijo el señor Power, complacido. Nunca olvida a un amigo.
El señor O’Connell les estrechó la mano a todos en silencio. El señor Dedalus dijo:
―He venido a hacerle otra visita.
―Querido Simon, contestó el conserje en voz baja. No quiero su clientela en absoluto.
Saludando a Ned Lambert y a John Henry Menton, siguió andando al lado de Martin Cunningham, haciendo tintinear dos llaves a su espalda.
―¿Oyeron esa, les preguntó, la de Mulcahy, el del Coombe?
—No, lo hice, dijo Martin Cunningham.
Inclinaron sus sombreros de seda al unísono e Hynes inclinó la cabeza. El conserje se colgó los pulgares de las trabillas de su cadena de reloj de oro y habló en tono discreto a sus sonrisas vacías.
—Cuentan la historia, dijo, de que dos borrachos salieron por aquí una tarde con niebla para buscar la tumba de un amigo suyo. Preguntaron por Mulcahy, el del Coombe, y les dijeron dónde estaba enterrado. Tras andar dando tumbos por la niebla, encontraron la tumba, faltaría más. Uno de los borrachos deletreó el nombre: Terence