nadie pertenece.
—En medio de la vida, dijo Martin Cunningham.
—Pero lo peor de todo, dijo el señor Power, es el hombre que se quita la vida.
Martin Cunningham sacó su reloj con brisa, tosía y lo guardó.
—La mayor desgracia que puede haber en la familia —añadió el señor Power.
—Locura transitoria, por supuesto —dijo Martin Cunningham con decisión—. Debemos ser caritativos al respecto.
―Dicen que un hombre que hace eso es un cobarde, dijo el señor Dedalus.
—No nos corresponde a nosotros juzgar, dijo Martin Cunningham.
Mr. Bloom, dispuesto a hablar, volvió a cerrar los labios. Los grandes ojos de Martin Cunningham. Mirando hacia otro lado ahora. Qué hombre humano y comprensivo es. Inteligente. Como la cara de Shakespeare. Siempre tiene una buena palabra que decir. Con eso no tienen piedad aquí ni con el infanticidio. Niegan sepultura cristiana. Antes solían clavar una estaca de madera en el corazón del difunto en la tumba. Como si no lo tuviera ya bastante partido. Aunque a veces se arrepienten demasiado tarde. Los encuentran en el lecho del río aferrados a los juncos. Me miró. Y esa horripilante esposa borracha que tiene. Montándole la casa una y otra vez para luego empeñarle los muebles casi todos los sábados. Amargándole la vida como a un condenado. Le saca el corazón a una piedra, eso.