sentada en la salita con la señora Stoer y la señora Quigley y la señora MacDowell y la persiana bajada y todas con sus hipos y sorbiendo traguitos del jerez dorado superior que el tío Barney había traído de Tunney’s. Y ellas comiendo migas del pastel de frutas casero charlando todo el maldito tiempo y suspirando.
Después del callejón de Wicklow, el escaparate de Madame Doyle, modista de corte, le detuvo. Se quedó mirando a las dos fulanas desnudas de pelo en pecho y colocando sus accesorios. Desde los espejos laterales dos señoritos Dignam de luto se quedaron boquiabiertos en silencio. Myler Keogh, el mimado de Dublín, se enfrentará al sargento mayor Bennett, el matón de Portobello, por una bolsa de cincuenta soberanistas. Joder, ese sí que sería un buen combate de mamporros para ver. Myler Keogh, ese es el tipo que le hace sombra con la faja verde. Entrada a dos chelines, los soldados a mitad de precio. Bien podría escaparme de casa de mamá. El señorito Dignam a su izquierda se giró cuando él se giró. Ese soy yo de luto. ¿Cuándo es? El veintidós de mayo. Vaya, si esa milonga ya ha pasado. Se giró a la derecha y a su derecha el señorito Dignam se giró, con la gorra torcida, el cuello levantado. Abrochándoselo hacia abajo, con la barbilla en alto, vio la imagen de Marie Kendall, encantadora