Toc. Toc. Toc.
Oren por él, rezó el bajo de Dollard. Ustedes que escuchan en paz. Susurren una plegaria, derramen una lágrima, hombres buenos, buena gente. Era el muchacho rebelde.
Asustando a las botas espías orejudas mozo de botas Bloom en el pasillo del Ormond oyó gruñidos y rugidos de bravo, gordas palmadas en la espalda, todas sus botas pisando, botas no las botas el muchacho. Coro general fuera por un trago para pasarlo. Menos mal que lo evité.
―Vamos, Ben —dijo Simon Dedalus—. Por Dios, estás tan bueno como siempre.
―Mejor, dijo Tomgin Kernan. La versión más mordaz de esa balada, por mi alma y mi honor que lo es.
—Lablache, dijo el padre Cowley.
Ben Dollard avanzó pesadamente cachuchando hacia la barra, grandemente load alabado y todo grande y rosado, sobre pies de plomo, con sus nudosos dedos castañeando castañuelas en el aire.
Big Benaben Dollard. Big Benben. Big Benben.
Rrr.
Y conmovido profundamente todo, Simón triunfando en compasión con nariz de sirena de niebla, riendo todos, lo sacaron a relucir, a Ben Dollard, de muy buen humor.