Tu, condenación, no, se duerme.
Contra aquel apacible paisaje, los pálidos y descompuestos tonos de los bosquecillos, el aire azulado del horizonte y las tablas con musgo de la verja, brillaban intensamente estas chillonas palabras de color bermellón. Parecían gritarse a sí mismas y hacer resonar la atmósfera. Cierta gente habría exclamado «¡Ay, pobre teología!» ante aquella espantosa desfiguración —la última fase grotesca de un credo que había servido bien a la humanidad en su tiempo—. Pero las palabras penetraron en Tess con un horror acusatorio. Era como si aquel hombre hubiera conocido su historia reciente; sin embargo, era un perfecto desconocido.
Terminado su texto, él recogió la cesta de ella, y ella reanudó mecánicamente su paseo a su lado.
«¿Crees lo que pintas?», preguntó en voz baja.
—¿Te crees ese texto? ¡Si creo en mi propia existencia!
—Pero —dijo ella con voz temblorosa—, ¿y si tu pecado no hubiera sido buscado por ti?
Negó con la cabeza.
—No puedo ponerme a hilar fino con esa apremiante cuestión —dijo—. He recorrido cientos de millas este último verano, pintando estos textos en cada muro, verja y estilo a lo largo y ancho de este distrito. Dejo su aplicación en manos de los corazones de la gente que los lee.
—Creo que son horribles —dijo Tess—. ¡Aplastantes! ¡Mortales!
—¡Para eso están hechos! —replicó con tono de comerciante—. Pero debería leer mis obras más picantes; esas las guardo para los barrios bajos y los puertos. ¡Le harían retorcerse de gusto! No digo que este no sea un