—Querido padre —dijo con tristeza—, ¡desearía que no te expusieras a semejante dolor gratuito por parte de unos villanos!
—¿Dolor? —dijo su padre, con el rostro curtido brillando en el fervor de la abnegación—. El único dolor para mí fue el dolor por su causa, pobre y necio joven. ¿Acaso supones que sus palabras irritadas podían causarme algún dolor, o incluso sus golpes?
«Si nos maldicen, bendecimos; si nos persiguen, lo soportamos; si nos difaman, rogamos; hemos venido a ser hasta ahora como la escoria del mundo, el desecho de todos».
Esas antiguas y nobles palabras dirigidas a los corintios son estrictamente ciertas en este preciso momento.
—¿Ningún golpe, padre? ¿No llegó a los golpes?
—No, no lo hizo. Aunque he soportado golpes de hombres en un estado de loca intoxicación.
“¡No!”
“Una docena de veces, muchacho. ¿Y qué? Con ello los he salvado de la culpa de asesinar a su propia carne y sangre; y han vivido para agradecérmelo y alabar a Dios”.
—¡Ojalá que este joven haga lo mismo! —dijo Ángel con fervor—. Pero me temo que no sea así, por lo que usted dice.
—Mantendremos la esperanza, no obstante —dijo el señor Clare—. Y sigo rezando por él, aunque a este lado de la tumba probablemente no volvamos a vernos nunca. Pero, al fin y al cabo, alguna de esas pobres palabras mías tal vez germine en su corazón como una buena semilla algún día.