más sobre ella le causaría una enfermedad real, apagaría sus ojos característicos y afinaría su boca.
Parecía absolutamente pura. La naturaleza, en su fantástica superchería, había impreso tal sello de virginidad en el rostro de Tess que él la contempló con aire estupefacto.
“¡Tess! ¡Di que no es verdad! ¡No, no es verdad!”
“Es verdad.”
“¿Cada palabra?”
“Cada palabra.”
Él la miró con súplica, como si de buen grado hubiera aceptado de sus labios una mentira, sabiendo que lo era, y hubiera hecho de ella, mediante algún tipo de sofisma, una desmentida válida. Sin embargo, ella se limitó a repetir—
“Es verdad.”
—¿Vive? —preguntó entonces Ángel.
“El bebé murió.”
“¿Pero el hombre?”
“Él está vivo.”
Una última desesperación cruzó por el rostro de Clare.
¿Está en Inglaterra?
“Sí.”
Dio unos pasos vagos.