¿Silbar, señora?
“Sí, silva melodías.”
Tess sabía silbar como la mayoría de las demás muchachas del campo, aunque era una habilidad que no le importaba presumir en buena compañía. Sin embargo, admitió amablemente que así era.
“Entonces tendrás que practicarlo todos los días. Tuve un muchacho que lo hacía muy bien, pero se ha marchado. Quiero que les silbes a mis chulos; como no puedo verlos, me gusta oírlos, y así es como les enseñamos melodías.
Dile dónde están las jaulas, Elizabeth. Debes empezar mañana, o perderán la práctica de su canto. Han estado descuidados estos últimos días”.
“El señor d’Urberville les ha silbado esta mañana, señora”, dijo Elizabeth.
“¡Eh! ¡Pamplinas!”
El rostro de la anciana se arrugó en surcos de repugnancia y no hizo más comentarios.
Así terminó la recepción de Tess por parte de su supuesta parienta, y las aves fueron devueltas a sus aposentos.
La sorpresa de la muchacha ante los modales de la señora d’Urberville no fue grande; pues desde que había visto el tamaño de la casa no esperaba más. Pero estaba muy lejos de saber que la anciana jamás había oído una sola palabra sobre el supuesto parentesco.
Dedujo que no fluía un gran afecto entre la mujer ciega y su hijo. Pero en eso también se equivocaba. La señora d'Urberville no era la primera madre obligada a amar a su vástago con resentimiento y a sentir un cariño amargo.