siguió su camino sin saber que la mayor desgracia de su vida había sido esta pérdida femenina de valor en el último y crítico momento, al juzgar a su suegro por sus hijos. Su condición actual era precisamente la que se habría ganado las simpatías del viejo señor Clare y de su esposa. Sus corazones se volcaban de golpe hacia los casos extremos, cuando los sutiles problemas mentales de los menos desesperados de la humanidad no lograban despertar su interés ni su atención. Al abalanzarse sobre los publicanos y los pecadores, olvidaban que se podía decir una palabra en favor de las preocupaciones de los escribas y los fariseos; y este defecto o limitación bien podría haberles recomendado a su propia nuera en este momento como una especie bastante selecta de oveja descarriada digna de su amor.
Entonces comenzó a desandar el camino por el que había venido, no del todo llena de esperanza, pero sí con la firme convicción de que se acercaba una crisis en su vida.
Aparentemente, ninguna crisis había sobrevenido; y no le quedaba otra cosa que hacer que seguir en aquella granja de miseria hasta que pudiera volver a reunir el valor para enfrentarse a la vicaría.
De hecho, mostró el interés suficiente por sí misma como para descorrerse el velo en este viaje de regreso, como para dejar ver al mundo que al menos podía mostrar un rostro que Mercy Chant no podía exhibir. Pero lo hizo con una triste sacudida de cabeza.
«¡No es nada, no es nada! —dijo—. ¡A nadie le importa; nadie lo ve. A quién le importan las apariencias de una marginada como yo!».
Su viaje de regreso fue más un deambular que una marcha. No tenía brío ni propósito; tan solo una tendencia. A lo largo de la tediosa extensión de