No era una mujer madura con un largo y oscuro historial de intrigas a sus espaldas la que así se atormentaba, sino una muchacha de vida sencilla, que aún no había cumplido los veintiún años, atrapada en sus días de inmadurez como un pájaro en una trampa.
Para calmarse aún más por completo, se levantó de su pequeño taburete y salió de la habitación, derribando el taburete con sus faldas al pasar.
Él continuó sentado a la luz alegre proyectada por un haz de varas de fresno verde atravesadas sobre los tirones; las varas chasqueaban agradablemente y exhalaban burbujas de savia en sus extremos.
Cuando ella regresó, había vuelto a ser ella misma.
—¿No crees que eres un pelín caprichosa e inconstante, Tess? —dijo él, de buen humor, mientras le acomodaba un cojín en el taburete y se sentaba en el escaño junto a ella—. Quería preguntarte algo, y justo en ese momento saliste corriendo.
“Sí, tal vez soy caprichosa”, murmuró ella.
De repente se acercó a él y le puso una mano en cada brazo.
“¡No, Angel, en realidad no soy así—por naturaleza, digo!”.
Para asegurárselo con mayor detalle, se acomodó muy cerca de él en el escaño y dejó que su cabeza encontrara un lugar de descanso contra el hombro de Clare.
“Qué querías preguntarme—estoy segura de que te lo responderé”, continuó con humildad.
“Bueno, tú me amas, y has accedido a casarte conmigo, y de ahí se sigue un tercero: «¿Cuándo será el día?»”