unos pocos pasos de ella, dio con una de sus flores desechadas y se agachó para recogerla, como bien podía hacerlo donde ninguna crecía salvo en su propio anhelo. Pero, para su asombro, descubrió que, en vez de una flor tirada para marchitarse, era una firmemente arraigada y totalmente a gusto. La dejó y fue a por otra; pero esta también estaba firme en la tierra, creciendo plácidamente en la hierba cálida. ¿Qué podía significar? Una tras otra las probó, hasta que al fin se convenció de que ocurría lo mismo con cada flor que la niña arrojaba de su regazo.
Ella observó entonces hasta que la vio arrojar una, y al instante saltó hacia el lugar. Pero la flor había sido más rápida que ella: allí crecía, firmemente arraigada en la tierra, y, le pareció, la miraba con picardía. Algo maligno se agitó en su interior, y la arrancó.
—¡No! ¡No! —gritó el niño—. Mis flores no pueden vivir en tus manos.
Rosamond miró la flor. Ya estaba marchita. La arrojó lejos de sí, ofendida. La niña se levantó, manteniendo con dificultad todo lo que llevaba en el halda, la recogió, la devolvió, volvió a sentarse, le habló, la besó, le cantó —¡oh!, ¡quécancioncita tan dulce e infantil!—, la princesa jamás pudo recordar ni una sola palabra de ella—, y la arrojó. ¡Su cabecita se alzó y allí estaba otra vez, ocupada en crecer!
El mal genio de Rosamond no tardó en ceder: la belleza y la dulzura de la niña lo habían vencido; y, deseosa de hacerse amiga suya, se acercó y dijo:
—¿No me das una florecita, por favor, hermosa niña?
—Ahí están; son todos para usted —respondió la niña, señalando con el brazo extendido y el dedo índice hacia todas partes.
“Pero me dijiste, hace un minuto, que no los tocara”.