—¿La primera mujer de Adán? —preguntó Lottchen, con un intento de indiferencia, mientras su rostro se sonrojaba como el de una doncella.
—¡Déjate de bromas! —dijo Richter—. Tu rostro es más honesto que tu lengua y confiesa lo que no puedes negar: que darías tu oportunidad de salvación —una pequeña, desde luego, pero toda la que tienes— por echar un vistazo furtivo a Lilith. ¿A que sí, Lottchen?
«¡Vete al diablo!» fue toda la respuesta de Lottchen a su atormentador; mas se volvió hacia Heinrich, a quien los estudiantes habían dado el sobrenombre antes mencionado a causa de la enorme anchura de sus mandíbulas, y dijo con ardor y envidia, disimulándolos tan bien como pudo bajo una apariencia de curiosidad:
“¿No lo dirás en serio, Heinrich? ¡Le has estado tomando el pelo al mendigo! Confiésalo ya”.
“Yo no. La vi con mis propios ojos”.
«A pesar de los diferentes planos de sus órbitas», sugirió Richter.
—Sí, a pesar de que puedo calcular el paralaje de cualquiera de las estrellas fijas en un instante, tomando solo el ancho de mi nariz como base —respondió Heinrich, siguiéndola la corriente al instante y sin importarle el defecto personal que se insinuaba—. Estaba lo suficientemente cerca como para que incluso yo pudiera verla a la perfección.
—¿Cuándo? ¿Dónde? ¿Cómo? —preguntó Lottchen.
“Hace dos horas. En el cementerio de San Esteban. Por pura casualidad. ¿Alguna otra preguntita, hija mía?”, respondió Höllenrachen.
—¿Qué pudo haberla llevado allí, a ella que no se deja ver en ninguna parte? —dijo Richter.