quietas ni un segundo, allí no se moverán. Así que no tenía nada de absurdo que la anciana le dijera a su sobrino semejantes cosas sobre la llave de oro.
—¿Conociste alguna vez a alguien que lo encontrara? —preguntó una tarde.
“Sí. Tu padre, creo, lo encontró”.
«¿Y qué hizo con él, puede decirme?»
«Él nunca me lo dijo».
“¿Cómo fue?”
“Él nunca me lo enseñó”.
“¿Cómo llega siempre una llave nueva allí?”
“No lo sé. Ahí está”.
“Tal vez sea el huevo del arcoíris”.
—Tal vez lo sea. Serás un muchacho feliz si encuentras el nido.
“Quizás baje rodando por el arco iris desde el cielo”.
“Tal vez sea así.”
Una tarde, en verano, entró en su propia habitación, se detuvo ante la ventana enrejada y contempló el bosque que bordeaba las afueras del País de las Hadas. Llegaba hasta el mismo jardín de su tía abuela y, de hecho, enviaba algunos árboles dispersos hacia su interior. El bosque se encontraba al este, y el sol, que se ponía detrás de la cabaña, miraba directamente al oscuro bosque con su ojo rojo y horizontal.