“Me alegro mucho de que haya una tú así y un poni así, y de que una tú así tenga un poni así”, dijo Rosamond, todavía mirando al suelo.
“Pero ojalá las flores no murieran cuando las toco. Me molestó verte hacerlas crecer, pero ahora me conformaría con tal de no hacerlas marchitar”.
As she spoke, she stroked the little girl’s bare feet, which were by her, half buried in the soft moss, and as she ended she laid her cheek on them and kissed them.
—¡Querida princesa! —dijo la niña—, las flores no se marchitarán siempre ante tu toque. Pruébalo ahora... solo no la arranques. Las flores jamás deben arrancarse excepto para regalarlas. Tócala con suavidad.
Una flor plateada, algo parecida a una campanilla de invierno, crecía justo al alcance de su mano. Con timidez, ella estiró la mano y la tocó. La flor tembló, pero ni se encogió ni se marchitó.
—Tócalo otra vez —dijo el niño.
Cambió un poco de color, y a Rosamond le pareció que crecía.
—Tócalo otra vez —dijo el niño.
Se abrió y creció hasta ser tan grande como un narciso, y cambió y profundizó su color hasta convertirse en un rojo de oro resplandeciente.
Rosamond se quedó mirando inmóvil. Cuando la transfiguración de la flor se hubo completado, se puso en pie con las manos entrelazadas, pero de pura éxtasis de alegría se quedó sin habla, mirando a la niña.
—¿Nunca me habías visto antes, Rosamond? —preguntó ella.
—No, jamás —respondió la princesa—. Nunca he visto nada ni la mitad de hermoso.