La niña miró a la señora, y la señora miró a la niña.
—¿Cómo se llama usted? —preguntó la señora.
“Los sirvientes siempre me llaman Enredos.”
—Ah, eso fue porque tenías el pelo muy desordenado. ¡Pero fue culpa de ellas, las mujeres malcriadas! Aun así, es un nombre bonito, y yo también te llamaré Enredo. No debes molestarte porque te haga preguntas, pues tú puedes hacerme las mismas preguntas, todas y cada una de ellas, y cualesquiera otras que te gusten. ¿Cuántos años tienes?
«Diez», respondió Tangle.
—No lo parece —dijo la señora.
—¿Qué edad tienes, por favor? —replicó Tangle.
—Miles de años de antigüedad —respondió la dama.
—No lo pareces —dijo Tangle.
“¿No? Creo que sí. ¿No ves lo hermosa que soy?”
Y sus grandes ojos azules miraban a la pequeña Tangle, como si todas las estrellas del cielo se hubieran fundido en ellos para crear su brillo.
—¡Ah!, pero —dijo Enredo—, cuando la gente vive mucho tiempo se vuelve vieja. Al menos, yo siempre lo había pensado.
—No tengo tiempo de envejecer —dijo la señora—. Estoy demasiado ocupada para eso. Es una gran ociosidad envejecer. Pero no puedo permitir que mi niña vaya tan desaliñada. ¿Sabes que no encuentro un solo rincón limpio en tu cara para besarte?
—Tal vez —sugirió Tangle, sintiéndose avergonzada, pero no tanto como para no decir una palabra en su propia defensa—, tal vez sea porque el