ella ni plan ni sistema, nada más que una franqueza sencilla y sin dobleces. Ni tampoco llegó a creer jamás un ápice menos en el cuidado providente de Dios. Dejó tal vez de atribuir tanto al ministerio de los ángeles como cuando tomó la ráfaga más violenta que rescató de las llamas la nota grasienta y la hizo subir sin quemar por la chimenea rugiente por el repentino soplo del ala de un ángel; pero llegó a encontrarse con ellos más a menudo en la vida diaria, revestidos de forma humana, aunque seguían siendo verdaderamente escasos y a menudo, como el ángel que se reveló a Manoa, desaparecían al ser reconocidos.
Al poco tiempo pareció seguro que, si alguna vez Héctor había tenido algo de lo que el mundo considera éxito, este se había detenido. Durante mucho tiempo no escribió nada que, de haberse publicado, hubiera podido producir una impresión semejante a la de su primer libro; parecía como si el primero se hubiera adelantado al éxito de los que debían seguirle. Aquel había sido de una clase nueva, y el llamado Público, inocente personificación, aún no estaba preparado para nada más de índole similar, lo cual, en efecto, parecía carecer de elementos de atracción e interés; y los lectores a quienes el mismo hombre les cuenta incluso cosas nuevas suelen cansarse de su modo de decirlo, aunque ese modo haya ganado en franqueza y fuerza; la marea de su pequeña reputación ya había comenzado a tomar la dirección contraria. Quienes entendían y valoraban su obra, manteniéndose fieles a él y declarando que hallaban en él lo que no encontraban en ningún otro escritor, continuaron firmes en su amistad, y entre ellos la pequeña anciana que desde el primer momento había acogido su primer poema en su corazón y cuyo nombre y posición eran ahora bien conocidos por Héctor. Pero los críticos, pareciendo haber olvidado su primera acogida favorable hacia él, empezaron ahora a no encontrar más que defectos en su obra,