Había estado ocupado en una nueva plasmación de su tema favorito, en la que había esbozado la figura del estudiante como la víctima. Había representado al pobre Wolkenlicht justo cuando empezaba a recuperarse de un trance, mientras un grupo de cirujanos, ajenos a los signos de retorno a la vida, estaba absorto en la minuciosa disección de una de sus extremidades. En una puerta abierta había pintado a Lilith pasando, con el rostro enterrado en un ramo de guisantes de olor. Pero al llegar ante el cuadro, descubrió, para su asombro y terror, que el rostro de uno de los miembros del grupo se volvía ahora hacia el de la víctima, contemplando su reanimación con satánica satisfacción y esforzándose por evitar que los demás se dieran cuenta. El rostro de aquel príncipe de los torturadores era el del propio Teufelsbürst. Lilith había desaparecido por completo, y en su lugar se erguía la vaga repetición vampírica del cuerpo que yacía extendido sobre la mesa, mirando con avidez a la compañía reunida. Con manos temblorosas, el pintor retiró el cuadro del caballete y volvió la cara hacia la pared.
Naturalmente, esta era obra de Lottchen. Cuando salió de la casa, se llevó la llave de una pequeña puerta privada que se usaba tan poco que, mientras permaneciera cerrada, no se echaría de menos la llave, tal vez durante muchos meses.
Vigilando las ventanas, había elegido un momento seguro para entrar, y había trabajado duro toda la noche en estas modificaciones. Teufelsbürst se las atribuía al vampiro y dejó el cuadro tal como lo había encontrado, sin atreverse a volver a ponerle un pincel encima.
La noche siguiente transcurrió de un modo muy parecido. Pero el miedo había empezado a disiparse un poco en los corazones de las mujeres, que no sabían lo que había ocurrido en el estudio la noche anterior. En las entrañas de Teufelsbürst, sin embargo, se arraigaba con fuerza acumulada.