El arroyo de montaña

Érase una vez, en un valle de Escocia, un muchacho de unos doce años, hijo de un pastor.

Su madre había muerto, y no tenía ni hermana ni hermano. Su padre pasaba el día entero en las colinas con sus ovejas; pero cuando volvía a casa por la noche, tenía la absoluta certeza de encontrar la cabaña ordenada y limpia, el suelo barrido, un fuego vivo y la cena esperándole, como si hubiera tenido esposa y hija para cuidar de su hogar, en vez de un solo muchacho.

Por lo tanto, aunque Colin solo sabía leer y escribir, y no sabía nada de números, era diez veces más sabio, y más capaz de aprender cualquier cosa, que si hubiera estado en la escuela todos los días de su vida. Nunca se quedaba sin saber qué hacer cuando había que resolver algo.

De algún modo, siempre daba por torpeza con el camino recto hacia su meta, mientras que otro se habría estado poniendo los zapatos para buscarlo. Y, sin embargo, todo el tiempo que pasaba más ocupado trabajando, lo pasaba también más ocupado haciendo castillos en el aire.

Creo que ambas cosas deberían ir siempre de la mano.

Y así Colin nunca estuvo sobrecargado de trabajo, sino que tuvo tiempo de sobra para sí mismo. En invierno lo pasaba leyendo junto a la chimenea, o tallando trozos de madera con su navaja; y en verano siempre salía a dar un paseo. Su gran delicia era un pequeño arroyo que bajaba por el valle desde las montañas de arriba. Río arriba vagaba todas las