La voz sonaba como si su dueña fuera a echarse a llorar de un momento a otro. Así que Colin tuvo mucho cuidado de no mirar. Continuó:
“Por favor, soy una niña pequeña, no un hada. La reina me robó al minuto de nacer, hace siete años, y no puedo escapar.
- No me gustan las hadas.
- Son muy tontas.
- Y nunca se vuelven más sensatas.
Yo me vuelvo más sensata cada año. Quiero volver con los míos. No me dejan. Me hacen jugar a ser otra persona durante toda la noche y dormir todo el día. Eso es lo que hacen ellas mismas. Y a mí me gustaría tanto ser yo misma.
La reina dice que esa no es en absoluto la manera de ser feliz; pero tengo muchísimas ganas de ser una niña pequeña. Lléveme, por favor”.
—¿Cómo voy a levantarte? —preguntó Colin en un susurro que, después de la dulce voz del niño trocado, sonó como el viento en un campo de judías secas.
—La reina está tan contenta contigo que seguro que te ofrecerá algo. Elígenos a mí. Ahí viene.
Inmediatamente oyó otra voz, más chillona y fuerte, delante de él; y, mirando a su alrededor, vio de pie en el borde de la cama a una criatura hermosa y pequeña, con una corona que brillaba con joyas, y un junco por cetro en la mano, cuya flor brillaba como un racimo de granates.
“¡Gran criatura mirona!”, dijo.
“Tus ojos son demasiado grandes para ver con ellos. ¡Qué duendes tan torpes sois vosotros, los de espesa carne!”.