Al fin y al cabo, la escalera terminó en un tosco arco tallado en una roca casi incandescente. A través de este arco, Tangle cayó agotada en una cueva fresca y cubierta de musgo.
El suelo y las paredes estaban cubiertos de musgo: verde, suave y húmedo. Un pequeño arroyo brotaba de una grieta en la roca y caía en una poza de musgo. Hundió el rostro en él y bebió.
Luego levantó la cabeza y miró a su alrededor. Después se puso de pie y volvió a mirar. No vio a nadie en la cueva.
Pero en el momento en que se puso erguida, tuvo la maravillosa sensación de que conocía el secreto de la tierra y de todos sus caminos. Todo lo que había visto, o aprendido en los libros; todo lo que su abuela le había dicho o cantado; toda la charla de las bestias, los pájaros y los peces; todo lo que le había sucedido en su viaje con Mossy, y desde entonces en el corazón de la tierra con el Viejo y el Más viejo—todo estaba claro: lo comprendía todo y veía que todo significaba lo mismo, aunque no habría sabido expresarlo de nuevo con palabras.
Al momento siguiente descubrió, en un rincón de la cueva, a un niño pequeño y desnudo sentado sobre el musgo. Jugaba con bolas de varios colores y tamaños, que disponía en extrañas figuras sobre el suelo a su lado. Y entonces Tangle sintió que había algo en su conocimiento que no estaba en su comprensión. Pues sabía que debía de haber un significado infinito en el cambio, la secuencia y las formas individuales de las figuras en las que el niño disponía las bolas, así como en las variadas armonías de sus colores, pero no podía decir qué significaba todo aquello.* Él seguía ocupado, incansable, jugando a su solitario juego, sin levantar la vista ni parecer saber que había una desconocida en su recóndita celda. Con la diligencia con que una bolillera mueve sus bolillos, él movía y disponía sus bolas.