las lágrimas acudieron a sus ojos y dijo: «¡Oh, padre! ¡Qué parecida a mi madre me has hecho esta vez!». «¡Niña! —replicó el pintor con una fría fiereza—, no tienes madre. Lo que se ha apagado, apagado está. No pronuncies en mi presencia el nombre de lo que no es. Donde no hay sustancia, ¿cómo puede haber nombre?».
Lilith se levantó y salió de la habitación. Wolkenlicht comprendió entonces que Lilith era un capullo helado, y que no podía florecer y convertirse en rosa.
Pero el amor puro vive de la fe. Ama el ideal vagamente vislumbrado y no realizado. Se atreve a creer que el ser amado no es todo lo que alguna vez pareció ser. Es en virtud de esto que el amor sigue amando. Y fue en virtud de esto que Wolkenlicht amó aún más a Lilith tras descubrir qué tumba de miseria su incredulidad estaba cavando para ella dentro de su propia alma.
Por ella lo soportaría todo—soporta incluso con calma los tormentos de su propio amor; se quedaría, esperando y esperando.—El texto que dice que no sabemos lo que un día puede deparar es tan cierto para las cosas buenas como para las malas; y del vientre del Tiempo deben nacer los hechos.
Pero con el nacimiento de este propósito de resistir, su sufrimiento amainó; su rostro se volvió más sereno; su amor, no menos fervoroso, era menos imperioso; y no levantaba la vista tan a menudo de su obra cuando Lilith estaba presente.
El maestro pudo ver que su discípulo estaba más tranquilo y que hacía rápidos progresos en su arte. Esto no convenía a sus designios, por lo que recurriría a sus ulteriores maquinaciones.