Lo Que Significaba

Algunos de mis lectores, tal vez todos ellos, habrán llegado a la conclusión de que la señora Dempster no estaba en su sano juicio. Tal era el hecho, en verdad, y uno del que no había que sorprenderse demasiado, tras una experiencia tan peculiar como la que había tenido.

Cierto grado pequeño de congestión, y la consiguiente presión sobre alguna porción del cerebro, había adormecido ciertas facultades y, tal vez, despertado otras en una actividad morbosa.

Que es imposible decir dónde termina la cordura y dónde empieza la locura es, en verdad, una observación trillada; pero, como muchas cosas que es inútil decir, más necesario es tenerla presente.

Si cedo a un impulso del que sé que me avergonzaré, ¿no es acaso el acto de un loco? ¿Y no puede ese acto conducir a un hábito y, a la larga, a una vejez despreciada, tal vez temida y odiada, que retuerce los cabos sueltos de una vida miserable?

Por muy seguro que sea que el trastorno mental tuvo que ver con la marcha de la señora Dempster de su hogar, es casi igual de seguro que nunca se habría marchado de no ser por las facturas sin pagar que rondaban por su conciencia, una combinación de demonio y fantasma.

La miseria había estado creciendo en su interior todo el tiempo, y debió de tener una parte nada pequeña en la subversión de su microcosmos. Una vez que esto se logró, la cosa maligna que yacía en la raíz de todo se levantó y se abalanzó sobre ella.