El Guau de Rivven

fin bien podían anticipar para él una vida superior en el mundo venidero. Había pasado por este mundo sin despertar jamás a esa conciencia del ser que es común a la humanidad. Había pasado sus años como un sueño fatigoso a lo largo de una larga noche —un sueño extrañísimo, lúgubre, despiadado—; y ahora se acercaba la mañana. A menudo, en su sueño, había escuchado con sentidos adormecidos el tañido de la campana, pero esa campana acabaría por despertarlo al fin. Era como una semilla sepultada demasiado hondo en la tierra, adonde la luz nunca ha penetrado y que, por lo tanto, nunca se ha abierto paso hacia el aire libre, ni ha experimentado jamás la resurrección de los muertos. Pero las semillas crecen siglos después de haber caído a la tierra; y, de hecho, en muchas especies, y dentro de ciertos límites, cuanto más vieja es la semilla antes de germinar, más abundante es el fruto. ¿Y no se puede creer de muchos seres humanos que, habiéndolos sembrado el Gran Labrador como semillas en la tierra de los asuntos humanos, yacen allí sepultados toda una vida; y solo tras el cavar de la tierra por la muerte alcanzan una posición en la que el despertar de su aspiración y el consiguiente crecimiento se hacen posibles? Ciertamente, Él no ha creado nada en vano.