Aflojó su cuchillo en la funda, sacó otra flecha a medias del carcaj, por si la primera fallaba, y apuntó —a una buena distancia, para dejar tiempo a una segunda oportunidad—. Disparó. La flecha se elevó, voló recta, descendió, golpeó a la bestia y volvió a salir disparada al aire, doblada como una letra V. Rápidamente Photogen arrebató la otra, disparó, arrojó el arco lejos de sí y desenvainó su cuchillo. Pero la flecha estaba clavada en el pecho de la bestia, hasta la pluma; dio un vuelco de cabeza con un gran golpe de su espalda contra la tierra, soltó un gemido, hizo un par de forcejeos y quedó tendida y sin movimiento.
—Lo he matado, Nycteris —exclamó Photogen—. Es un gran lobo rojo.
“¡Oh, gracias! —respondió Nycteris débilmente desde detrás del árbol—. Estaba segura de que lo harías. No tenía ni pizca de miedo”.
Photogen se acercó al lobo. ¡Era un monstruo! Pero estaba disgustado porque su primera flecha se había portado tan mal, y menos dispuesto aún a perder la que le había prestado tan buen servicio: con un tirón largo y fuerte, la sacó del pecho de la fiera. ¿Podía dar crédito a sus ojos? Allí no yacía un lobo, ¡sino Watho, con el cabello atado alrededor de la cintura! La tonta bruja se había vuelto invulnerable, según ella creía, pero había olvidado que, para atormentar con ello a Photogen, había tocado una de sus flechas. Corrió de vuelta hacia Nycteris y se lo contó.
Se estremeció y lloró, y no quiso mirar.