constante, anotara las cosas al momento, ni que dejara de posponerlo para una ocasión mucho menos oportuna. De ahí que sus cuentas, aunque nunca por mucho margen, jamás cuadraran; y la revisión semanal, a la vez que se volvía cada vez más tediosa para la una, resultaba cada vez más insatisfactoria para el otro.
Porque para los polvorientos ojos del señor Dempster la exactitud vestía el hábito de la rectitud, y al poco tiempo, de manera precisa y meramente a causa del persistente estado insatisfactorio de sus cuentas, comenzó, en un rincón oculto de su alma justa, a reflexionar sobre la condición moral de su propia esposa como algo insatisfactorio.
Y tal era, ciertamente, pero él no era el hombre para juzgarla con acierto, ni para percibir el verdadero significado de su defecto. En los negocios, aunque escrupuloso en cuanto a las exigencias de la costumbre y el derecho reconocido, hacía sin embargo cosas de las que el alma de ella se habría retorcido como «los tiernos cuernos de los caracoles encerrados en su concha»; sin embargo, para él no era solo un hecho extraño e inexplicable que ella nunca fuera capaz de demostrar hasta el último centavo —qué digo, a menudo ni hasta el último chelín o dieciocho peniques— en qué se iba la asignación semanal, sino además un hecho doloroso por indicar algo que iba más allá de la perversidad.
Y en verdad no era una tarea muy difícil la que él le exigía, pues, dado que no tenían hijos, apenas tres servientes y recibían pocas visitas, su economía doméstica no podía ser un asunto muy pesado o enrevesado. Tal vez si hubiera sido más difícil lo habría hecho mejor, pero de cualquier modo ella aborrecía todo aquello, lo dejaba para después y, al apuntar varias cosas juntas, indefectiblemente olvidaba algún artículo o se equivocaba en algún precio; no obstante, ni un ápice desconfiaría de su memoria la próxima vez que se sintiera tentada.
Pero en el peor de los casos era una falta menor, y si su marido la hubiera amado lo suficiente como para comprender el alcance de esta en relación