Pero nada estaba más lejos de la intención de Annie que descubrir que el lugar no era de su agrado: ningún cambio podía imaginar antes de tener al menos un billete de una libra en la mano, momento en el que dejaría claro de inmediato a su madre qué terrible susto la había empujado a dar el paso repentino que había dado.
Hasta entonces tendría que andar con toda la cabeza enferma y todo el corazón desfallecido; tampoco podría durante muchas semanas librarse de la idea obsesiva de que el banquero, el más afectado por su crimen —pues como tal creía y consideraba plenamente su acción—, era totalmente consciente de su culpa.
Le parecía, cada vez que él por casualidad la miraba, que al fin iba a revelarle que había leído la verdad en su aspecto culpable, y constantemente se lo imaginaba diciéndose a sí mismo: «Esa es la muchacha que robó mi dinero; siente mis ojos sobre ella».
Cada vez que regresaba de un recado, imaginaba a su amo mirando desde la ventana de su despacho en el primer piso, dispuesto a abandonar la indulgencia y delatarla: ¡solo esperaba estar un ápice más seguro!
Ah, ¡cuánto tiempo tuvo que aguardar su purificación, el momento en que pudiera ir hacia él y decirle: «He obrado mal, te he robado; aquí tienes todo lo que puedo hacer para mostrar mi arrepentimiento. Todo este tiempo no he hecho más que esperar mi jornal para devolver lo que te había tomado»!
Y, por extraña paradoja, ella siempre se confundía con el hombre de la parábola, que había recibido de su amo una libra para comerciar y multiplicarla; de sus sueños despertaba aterrorizada al escuchar la voz de aquel amo, que ordenaba que le quitaran la libra para dársela a la compañera de escuela a quien, a costa de su propia honradez, había favorecido.