“Puedo hacer que vea sin ellos”.
“Y le han cortado las orejas”, dijo Colin.
“Él puede oír sin ellos.”
“Y le han salado la mejilla y la barbilla”.
—Eso no me lo creo —dijo la anciana.
—Se lo oí decir a ellos mismos —replicó Colin.
“Esas hadas son peores mentirosas que cualquiera que yo conozca. Pero hay que hacer algo. Siéntate y te contaré una historia”.
—Solo quedan nueve días de los siete años —dijo Colin, en un tono de reproche.
—Eso lo sé tan bien como tú —respondió la anciana—. Por lo tanto, digo que no hay tiempo que perder. Sienta y escucha mi historia. Aquí, Jenny.
La gallina salió caminando solemnemente de debajo de la cama.
“A esquilar las ovejas, Jenny, y date prisa, pues debo hilar más rápido de lo habitual. Solo quedan nueve días”.
Jenny salió corriendo por la puerta con la cabeza a la misma altura que la cola, como si la cometa la fuera persiguiendo. Al poco rato volvió con un manojo de lana, como lo llamaban, aunque no era más que algodón de la hierba de los pantanos que crecía alrededor de la cabaña, casi tan grande como ella, en el pico, y luego salió zumbando en busca de más. La anciana lo fijó en su rueca, sacó un hilo hacia su huso y luego se puso a hilar. Y mientras hilaba, contó su historia—a toda, toda prisa; y Jenny no paraba de entrar y salir corriendo; y para cuando Colin pensó que debía