—Entonces, ¿ese no es el sol? —dijo Nycteris, pensativa, señalando hacia la luna.
—¡Eso! —gritó Fotogén, con absoluto desprecio—; ¡no sé nada de eso, excepto que es feo y horrible! En el mejor de los casos, no puede ser más que el fantasma de un sol muerto. ¡Sí, eso es! ¡Eso es lo que hace que parezca tan espantoso!
—No —dijo Nycteris, tras una larga y pensativa pausa—; ahí debes de estar equivocada. Creo que el sol es el fantasma de una luna muerta, y por eso es mucho más espléndido, como dices.—¿Hay, entonces, otra habitación grande, donde el sol vive en el techo?
—No sé a qué te refieres —respondió Fotogén—. Pero sé que quieres ser amable, aunque no deberías llamar niña a un pobre muchacho en la oscuridad. Si me dejas tumbarme aquí, con la cabeza en tu regazo, me gustaría dormir. ¿Me vigilarás y cuidarás de mí?
—Sí, eso haré —respondió Nycteris, olvidando todo su propio peligro.
Así que Fotogén se durmió.