Esto lo condujo a una sala digna de semejante acceso—irregular y tosca en su formación, pero el suelo, las paredes, las columnas y la bóveda eran una sola masa de piedras brillantes de todos los colores que la luz puede mostrar. En el centro se erguían siete columnas, ordenadas desde el rojo hasta el violeta. Y sobre el pedestal de una de ellas estaba sentada una mujer, inmóvil, con el rostro inclinado sobre las rodillas. Siete años llevaba sentada allí esperando. Levantó la cabeza cuando Mossy se acercó. Era Tangle. Su cabello le había crecido hasta los pies y estaba ondulado como el mar sin viento sobre amplias arenas. Su rostro era hermoso, como el de su abuela, y tan quieto y apacible como el del Viejo del Fuego. Su figura era esbelta y noble. Aun así, Mossy la reconoció al instante.
—¡Qué hermosa eres, Tangle! —dijo él, con deleite y asombro.
—¿De verdad? —respondió ella—. ¡Oh, te he esperado tanto tiempo! Pero tú, tú eres como el Viejo del Mar. No. Eres como el Viejo de la Tierra. No, no. Eres como el más viejo de todos. Eres como todos ellos. ¡Y sin embargo eres mi viejo y querido Musgoso! ¿Cómo has venido aquí? ¿Qué hiciste después de que te perdí? ¿Encontraste la cerradura? ¿Aún tienes la llave?
Ella tenía cien preguntas que hacerle, y él cien más que hacerle a ella. Se contaron todas sus aventuras y eran tan felices como un hombre y una mujer podían serlo. Pues eran más jóvenes, mejores, más fuertes y más sabios de lo que jamás habían sido antes.
Comenzó a oscurecer. Y ellos deseaban más que nunca llegar al país de donde proceden las sombras. Así que buscaron a su alrededor una salida de la cueva. La puerta por la que Mossy había entrado se había cerrado de nuevo, y había media milla de roca entre ellos y el mar. Tampoco Tangle pudo