creo —dijo Mossy, con tristeza—. No estoy seguro de no ser viejo. Sé que me duelen los pies.
—¿Lo hacen? —dijo el viejo, como si realmente tuviera la intención de hacer la pregunta; y Mossy, que todavía estaba acostado en la tina, se quedó mirando los pies del anciano un momento antes de responder—: No, no lo hacen. Tal vez yo tampoco sea viejo.
“Levántate y mírate en el agua.”
Se levantó y se miró en el agua, y no había ni una cana en su cabeza ni una sola arruga en su piel.
—Ahora has probado la muerte —dijo el viejo—. ¿Es buena?
—Es bueno —dijo Mossy—. Es mejor que la vida.
—No, dijo el viejo: es solo más vida.—Tus pies ya no harán agujeros en el agua.
“¿Qué quieres decir?”
“Le mostraré eso dentro de un momento.”
Regresaron a la cueva exterior, y se sentaron a conversar durante un buen rato. Al fin, el Viejo del Mar se levantó y le dijo a Mossy—
“Sígueme.”
Lo condujo escaleras arriba de nuevo y abrió otra puerta. Se hallaban a la altura del mar enfurecido, mirando hacia el este. Al otro lado de la extensión de aguas, contra el seno de una nube negra y feroz, se erguía la base de un arcoíris, que brillaba en la oscuridad.
“Este es verdaderamente mi camino”, dijo Mossy, tan pronto como vio el arco iris, y se adentró en el mar.