Héctor se levantó de inmediato, recogió sus papeles de la mesa donde yacían esparcidos, dijo «Buenos días» y salió a la lluvia fuliginosa.
Sin saber hacia dónde encaminar sus pasos, se detuvo en la esquina de King William Street, cerca de las casas de cambio de los viejos lombardos, y allí se quedó inmóvil, en un vano esfuerzo por asimilar el golpe que lo había aturdido.
Allí se quedó y se quedó, con la cabeza gacha, como un mendigo marginado, mirando la lluvia que caía negra del ala de su sombrero empapado.
Sin embargo, al cobrar repentinamente conciencia de que los pocos transeúntes lo miraban con cierta curiosidad al pasar, echó a andar, sin saber hacia dónde, pero tratando de aparentar que tenía un propósito en alguna parte de su interior, cuando aún le quedaba por resolver una cuestión: si comprarse un bollo y, con la fuerza de eso, irse a pie a casa, o gastar sus últimas monedas en un autobús, hasta donde le alcanzara el dinero, y hacer el resto del camino a pie.
Luego, de repente, como si brotara de las profundidades de la desesperación, surgió en él la seguridad de que la ayuda iba en camino, y con ella la fuerza para mirar cara a cara lo peor que pudiera sucederle; al menos podría morir de hambre con paciencia.
Dicho esto, se enderezó, cruzó la calle hasta la esquina de Mansion House y subió a un ómnibus que esperaba allí.
¡Ojalá pudiera deslizarse en su tumba y acabar con todo! ¿Por qué debía permanecer siempre cerrada esa hostería de refugio? ¡Ciertamente no hacía sino caminar en su propio funeral! ¿No andaban ya los dolientes por la calle antes de que se desatara el hilo de plata o se rompiera el cuenco de oro? ¿No podría sentirse ahora al fin con la libertad de terminar la vida que había dejado de valorar? ¡Pero ahí estaba Annie! Iría