Debo decir esto en su favor, sin embargo, que había una pequeña suma de dinero que esperaba a la muerte de una tía loca, la cual, si tan solo pudiera echarle mano sin que su marido lo supiera, tenía la intención de dedicar a saldarlo todo, momento en el que se juraba a sí misma portarse mejor en el futuro.
Lo peor de todo era que su miedo al marido no dejaba de crecer, y que se sentía cada vez más incómoda en su presencia.
De ahí esa mirada turbada en sus ojos, siempre más evidente cuando su marido se quedaba dobladito en su sillón un domingo por la tarde.
También era natural que, aunque nunca discutían, su trato no adquiriera un carácter más tierno. Rara vez había un punto sobresaliente en sus pocas y dispersas frases de conversación, a menos que fuera, en verdad, alguna noticia que cualquiera de los dos tuviera que comunicar. Ocasionalmente la esposa leía algo del periódico, pero nunca excepto a petición de su marido. Por lo general, él disfrutaba de su periódico junto a una chuleta en su oficina. Dos o tres veces desde su matrimonio —que ya duraba ocho años— él había tomado el propósito pasajero de apuntar a la mejora de su mente y, con ese fin, había sacado de su gran librería blindada de cristal alguna obra clásica —invariablemente, creo, sobre política de partidos—, de la cual le había hecho leer un capítulo. Pero, por desgracia, ella siempre había llegado al final del mismo sin adquirir la más mínima noción clara de lo que el autor pretendía decir.
Casi me conmueve pensar en la vaguedad de esa humanidad rudimentaria en el señor Dempster que le hacía soñar con hacer algo para mejorar la mente de su esposa. ¿Qué hizo él jamás para mejorar la propia?