Una parábola

En la cima de un alto risco, que formaba parte de la base de una gran montaña, se alzaba un castillo imponente.

Cuándo o cómo fue construido, ningún hombre lo sabía; ni nadie podía pretender entender su arquitectura.

Todos los que lo contemplaban sentían que era señorial y noble; y donde una parte parecía no concordar con otra, los sabios y modestos no se atrevían a tacharlas de incongruentes, sino que suponían que el conjunto tal vez estuviera construido según algún principio superior de arquitectura que aún no comprendían.

Lo que les ayudaba a llegar a esta conclusión era que nadie había visto jamás la totalidad del edificio; que, incluso de la porción mejor conocida, alguna parte u otra estaba siempre envuelta en densos pliegues de niebla provenientes de la montaña; y que, cuando el sol brillaba sobre esta niebla, las partes del edificio que aparecían a través del velo vaporoso se veían extrañamente glorificadas en su indefinición, de modo que parecían pertenecer a alguna morada aérea en la tierra del poniente; y los espectadores apenas podían saber si las habían visto antes, o si se trataba de la primera vez que se revelaban parcialmente.

Tampoco, a pesar de estar habitada, se pudo obtener cierta información en cuanto a su construcción interna. Quienes la habitaban descubrían a menudo habitaciones en las que nunca antes habían entrado⁠—sí, una o dos veces⁠—, suites enteras de aposentos de las cuales solo oscuras leyendas se habían transmitido desde tiempos antiguos. Algunos de ellos