quedó con el lomo arqueado y la cola como un trozo de cable, mirando hacia arriba a la serpiente; y la vieja se sentó a tejer y mascullar. Siete días y siete noches permanecieron así; cuando de repente la serpiente cayó del techo como si estuviera exhausta, y se encogió hasta volver a ser como un trozo de alga seca. La bruja se puso de pie de un salto, la recogió, se la metió en el bolsillo y miró hacia el techo. Una gota de agua temblaba en el lugar donde la serpiente había estado succionando. Tan pronto como vio esto, se dio la vuelta y huyó, seguida por su gato. Cerrando la puerta con terrible prisa, la echó con llave y, tras mascullar unas palabras espantosas, se apresuró hacia la siguiente, la cual también cerró con llave y masculló sobre ella; y así con las cien puertas, hasta que llegó a su propio sótano. Allí se sentó en el suelo a punto de desmayarse, pero escuchando con deleite malicioso el rumor del agua, que podía oír claramente a través de las cien puertas.
Pero esto no era suficiente. Ahora que había saboreado la venganza, perdió la paciencia. Sin más medidas, el lago tardaría demasiado en desaparecer. Así que la noche siguiente, con el último jirón de la vieja luna moribunda alzándose, tomó un poco del agua con la que había revivido a la serpiente, la metió en una botella y se puso en marcha, acompañada de su gato. Antes del amanecer había hecho todo el recorrido del circuito del lago, mascullando palabras temibles al cruzar cada arroyo y arrojando en él un poco del agua de su botella. Cuando hubo terminado el circuito, masculló una vez más y lanzó un puñado de agua hacia la luna. Acto seguido, cada manantial del país dejó de latir y burbujear, apagándose como el pulso de un moribundo. Al día siguiente no se oía ningún sonido de agua cayendo por las orillas del lago. Los cauces mismos estaban secos; y las montañas no mostraban vetas plateadas por sus laderas oscuras. Y no solo las fuentes de la madre Tierra