esa manera. Siéntate en alguna parte; y hasta que puedas hablar amablemente, guarda silencio.
Un comedor de diario lindaba con el salón; me deslicé en él. Contenía una librería: pronto me apoderé de un volumen, cuidando de que estuviera lleno de imágenes. Me subí al asiento de la ventana: recogiendo los pies, me senté con las piernas cruzadas, a la turca; y, habiendo corrido casi por completo la cortina de merino rojo, quedé consagrada en un doble retiro.
Pliegues de cortinaje escarlata cerraban mi vista hacia la derecha; a la izquierda estaban los transparentes cristales de la ventana, que me protegían, pero no me separaban del lúgubre día de noviembre.
A intervalos, mientras pasaba las hojas de mi libro, estudiaba el aspecto de esa tarde invernal. A lo lejos, ofrecía un pálido vacío de neblina y nubes; de cerca, un escenario de césped mojado y arbustos azotados por la tormenta, con una lluvia incesante barrida salvajemente ante una ráfaga larga y lamentable.
Volví a mi libro—la Historia de las aves británicas de Bewick: el texto impreso me importaba poco, por lo general; y, sin embargo, había ciertas páginas introductorias que, niña como era, no podía pasar por alto por completo. Eran aquellas que tratan sobre las guaridas de las aves marinas; de «las rocas y promontorios solitarios» habitados solo por ellas; de la costa de Noruega, salpicada de islas desde su extremo meridional, el Lindeness, o Naze, hasta el Cabo Norte—
“Donde el Océano Boreal, en vastos remolinos, Hierve en torno a las desnudas y melancólicas islas De la lejana Tule; y el oleaje atlántico Se vuelca entre las borrascosas Hébridas.”
Tampoco pude pasar por alto la evocación de las sombrías costas de Laponia, Siberia, Spitsbergen, Nueva Zembla, Islandia, Groenlandia,