Así, liberada de una pesada carga, desde aquella hora me puse a trabajar de nuevo, resuelta a abrirme camino a través de cualquier dificultad: me esforcé mucho, y mi éxito fue proporcional a mis esfuerzos; mi memoria, que no era naturalmente tenaz, mejoró con la práctica; el ejercicio aguzó mi ingenio; en pocas semanas fui ascendida a una clase superior; en menos de dos meses se me permitió empezar francés y dibujo. Aprendí los dos primeros tiempos del verbo Être y boceté mi primera casita (cuyos muros, a propósito, superaban en inclinación a los de la torre de esa de Pisa) el mismo día. Esa noche, al acostarme, olvidé preparar en mi imaginación la cena barmecida de papas asadas calientes, o pan blanco y leche fresca, con la que solía entretener mis anhelos internos; en su lugar, me banqueteé con el espectáculo de dibujos ideales que veía en la oscuridad, todos obra de mis propias manos: casas y árboles trazados con soltura, rocas y ruinas pintorescas, grupos de ganado al estilo de Cuyp, dulces pinturas de mariposas revoloteando sobre rosas aún no abiertas, de pájaros picoteando cerezas maduras, de nidos de reyezuelo que contenían huevos perlados, enlazados con ramitas de hiedra tierna. Examiné también, en pensamiento, la posibilidad de llegar a ser capaz algún día de traducir con soltura cierto librito de cuentos en francés que Madame Pierrot me había enseñado ese día; y el problema no quedó resuelto a mi entera satisfacción antes de que me quedara profundamente dormida.
Bien ha dicho Salomón: «Más vale comer verduras con amor que buey cebado con odio».
No habría cambiado ahora a Lowood, con todas sus privaciones, por Gateshead y sus lujos cotidianos.