junto con «el vasto dominio de la zona ártica y aquellas regiones desoladas de lúgubre espacio —ese reservorio de helada y nieve, donde firmes campos de hielo, acumulación de siglos de inviernos, vidriados en alturas alpinas sobre alturas, circundan el polo y concentran los múltiples rigores del frío extremo». De estos reinos blancos como la muerte me formé una idea propia: nebulosa, como todas las nociones a medias comprendidas que flotan vagamente en el cerebro de los niños, pero extrañamente imponente. Las palabras de estas páginas introductorias se conectaban con las viñetas siguientes y daban significado a la roca que se alzaba solitaria en un mar de olas y espuma; al bote roto varado en una costa desolada; a la fría y macabra luna que miraba a través de las barras de nubosidad a un naufragio a punto de hundirse.
No sé qué sentimiento rondaba el cementerio tan solitario, con su lápida inscrita; su verja, sus dos árboles, su bajo horizonte, ceñido por un muro roto, y su luna creciente recién surgida, que atestiguaba la hora del atardecer.
Los dos barcos, inmovilizados por la calma chicha en un mar torpe, creí que eran fantasmas marinos.
El demonio que sujetaba la carga del ladrón a su espalda, lo pasé de largo con rapidez: era un objeto de terror.
Así estaba también la criatura negra y cornuda, sentada apartada sobre una roca, observando a una multitud distante que rodeaba una horca.
Cada cuadro contaba una historia; a menudo misteriosa para mi inmaduro entendimiento e imperfectos sentimientos, pero siempre profundamente interesante: tan interesante como los relatos que Bessie narraba a veces en las tardes de invierno, cuando por casualidad estaba de buen humor; y cuando, tras haber acercado su mesa de planchar a la chimenea de la guardería, nos permitía sentarnos a su alrededor y,