sentí su influencia en la médula, su dominio sobre mis miembros.
—Busque otra en otra parte que no sea en mí, San Juan: busque una que esté a su medida.
—Alguien apto para mi propósito, quieres decir... apto para mi vocación. Te repito una vez más que no es al insignificante individuo privado —al mero hombre, con los sentidos egoístas del hombre— a quien deseo desposar: es al misionero.
“Y le daré al misionero mis energías —es todo lo que quiere—, pero no a mí mismo: eso sería añadir la cáscara y la corteza al grano. Para ellas no tiene uso: yo las conservo”.
“No puedes... no debes. ¿Crees que Dios se conformará con media ofrenda? ¿Aceptará un sacrificio mutilado? Es la causa de Dios la que defiendo: es bajo Su estandarte que te alisto. No puedo aceptar en Su nombre una lealtad dividida: tiene que ser entera”.
—¡Oh! Le daré mi corazón a Dios —dije—. Usted no lo quiere.
No juro, lector, que no hubiese algo de sarcasmo reprimido tanto en el tono con que pronuncié esta frase como en el sentimiento que la acompañaba. Hasta ahora había temido en silencio a St. John porque no lo había comprendido. Me había inspirado respeto porque me había inspirado dudas. Qué parte de él era santo y cuál mortal no había sabido discernerlo hasta entonces; pero en esta conversación se estaban produciendo revelaciones: el análisis de su naturaleza se desarrollaba ante mis ojos. Vi sus debilidades; las comprendí. Comprendí que, sentado allí donde estaba, sobre el talud de brezo, y con aquella hermosa figura ante mí, me hallaba a los pies de un hombre que se interesaba tanto como yo. El velo cayó de su dureza y su despotismo. Habiendo