Su rostro era como el de su madre; un parecido juvenil y terso: la misma frente baja, las mismas facciones marcadas, el mismo orgullo. ¡No era, sin embargo, un orgullo tan saturnino!; se reía continuamente; su risa era satírica, al igual que la expresión habitual de su labio arqueado y altivo.
Se dice que el genio es consciente de sí mismo. No sabría decir si la señorita Ingram era un genio, pero sí era consciente de sí misma; notablemente consciente de sí misma, en verdad. Entabló una conversación sobre botánica con la amable señora Dent. Al parecer, la señora Dent no había estudiado esa ciencia: aunque, como dijo, le gustaban las flores, «especialmente las silvestres»; la señorita Ingram sí la había estudiado, y recitó su vocabulario con aires de suficiencia. Pronto percibí que estaba (como se dice en jerga) tendiéndole una trampa a la señora Dent; es decir, jugando con su ignorancia; su táctica podía ser inteligente, pero desde luego no era bondadosa. Tocó el piano: su ejecución fue brillante; cantó: su voz era hermosa; habló en francés aparte con su mamá; y lo habló bien, con fluidez y buena pronunciación.
Mary tenía un rostro más apacible y abierto que el de Blanche; rasgos más suaves también, y una piel unos tonos más clara (la señorita Ingram era tan morena como una española)—pero a Mary le faltaba vida: su cara carecía de expresión y sus ojos, de brillo; no tenía nada que decir y, una vez que tomaba asiento, permanecía inmóvil como una estatua en su hornacina. Ambas hermanas vestían de un blanco impecable.
¿Y pensaba yo ahora que la señorita Ingram era una elección como la que probablemente haría el señor Rochester? No sabría