“Pero ¿son tus parientes tan muy pobres? ¿Son gente trabajadora?”
«No sé qué decir; la tía Reed dice que, si tengo alguna, debe de ser una caterva de pordioseros: no me gustaría ir pidiendo limosna».
“¿Te gustaría ir a la escuela?”
Volví a reflexionar: apenas sabía qué era la escuela; Bessie a veces hablaba de ella como de un lugar donde las señoritas se sentaban en el cepo, llevaban corsés rígidos de madera y se esperaba de ellas que fueran sumamente finas y precisas; John Reed odiaba su colegio e insultaba a su maestro; pero los gustos de John Reed no servían de regla para los míos, y si los relatos de Bessie sobre la disciplina escolar (recogidos de las señoritas de una familia en la que había servido antes de venir a Gateshead) resultaban un tanto espantosos, los detalles que daba sobre ciertos logros alcanzados por esas mismas señoritas eran, a mi juicio, igualmente atractivos.
Presumía de los hermosos cuadros de paisajes y flores pintados por ellas; de las canciones que sabían cantar y las piezas que podían tocar, de los monederos que podían tejer con malla, de los libros en francés que podían traducir; hasta que mi espíritu se sintió movido a la emulación mientras la escuchaba.
Además, la escuela supondría un cambio absoluto: implicaba un largo viaje, una separación total de Gateshead, la entrada en una nueva vida.
«Ciertamente me gustaría ir a la escuela», fue la conclusión audible de mis cavilaciones.
“¡Vaya, vaya! ¿Quién sabe lo que puede pasar?”, dijo el señor Lloyd mientras se levantaba. “A la niña le vendría bien un cambio de aire y de escenario”, añadió, hablando para sí; “los nervios no están en buen estado”.