me extraña que tengas más bien el aspecto de otro mundo. Me preguntaba de dónde habías sacado esa clase de rostro. Cuando me encontraste en Hay Lane anoche, pensé inexplicablemente en cuentos de hadas, y estuve a punto de preguntar si habías hechizado a mi caballo; aún no estoy seguro. ¿Quiénes son tus padres?”
“No tengo ninguno.”
“Y supongo que jamás los había tenido: ¿te acuerdas de ellos?”
“No.”
—Me lo figuraba. ¿Y así que estabas esperando a los tuyos cuando te sentaste en ese tranco?
—¿Para quién, señor?
“Para los hombres de verde: era una hermosa noche de luna para ellos. ¿Acaso rompí uno de sus cercos, para que esparcieran ese maldito hielo en la calzada?”
Negué con la cabeza. —Los hombres de verde abandonaron Inglaterra hace cien años —dije, hablando con tanta seriedad como él—. Y ni siquiera en Hay Lane, o en los campos que la rodean, podrías encontrar rastro de ellos. No creo que ni el verano, ni la cosecha, ni la luna de invierno vuelvan a brillar jamás sobre sus jolgorio.
La señora Fairfax había dejado caer la labor y, con las cejas levantadas, parecía preguntarse qué clase de conversación era aquella.
—Bien —continuó el señor Rochester—, si reniega de sus padres, debe de tener algún tipo de parientes: ¿tíos y tías?
“No; ninguno que yo haya visto jamás.”
—¿Y tu hogar?