Pero las privaciones, o más bien las durezas, de Lowood disminuyeron. La primavera se acercaba: ya había llegado, en efecto; las heladas del invierno habían cesado; sus nieves se habían derretido, sus vientos cortantes se habían suavizado.
Mis miserables pies, desollados e hinchados hasta la cojera por el aire gélido de enero, comenzaron a sanar y a deshincharse bajo los soplos más suaves de abril; las noches y las mañanas ya no helaban la sangre en nuestras venas con su temperatura canadiense; ahora podíamos soportar la hora de recreo pasada en el jardín: a veces, en un día soleado, empezaba incluso a ser agradable y benigno, y un verdor crecía sobre aquellos bancales marrones que, refrescándose a diario, sugería la idea de que la Esperanza los cruzaba por la noche y dejaba cada mañana huellas más brillantes de sus pasos.
Las flores asomaban entre las hojas; campanillas de invierno, crocos, aurículas púrpuras y pensamientos de ojos dorados. Los jueves por la tarde (medio día de descanso) ahora dábamos paseos y encontrábamos flores aún más dulces que se abrían al borde del camino, bajo los setos.
Descubrí también que un gran placer, un deleite al que solo ponía límite el horizonte, se hallaba enteramente fuera de los altos muros erizados de púas de nuestro jardín: este placer consistía en la perspectiva de nobles cumbres que ceñían una gran hondonada montañosa, rica en verdor y sombra; en un arroyo luminoso, lleno de piedras oscuras y remolinos chispeantes. ¡Qué diferente se había visto este escenario cuando lo contemplé extendido bajo el cielo de hierro del invierno, entumecido por la escarcha, envuelto en nieve!—cuando neblinas tan frías como la muerte