oscuro corvejón de grajos se alzaban contra el poniente. Me detuve hasta que el sol se ocultó entre los árboles, hundiéndose carmesí y nítido tras ellos. Entonces me volví hacia el este.
En la colina sobre mí se alzaba la luna creciente; aún pálida como una nube, pero brillando por momentos, miraba hacia Hay que, medio perdida entre los árboles, exhalaba un humo azul de sus pocas chimeneas: aún distaba una milla, pero en el silencio absoluto podía oír claramente sus tenues murmullos de vida.
Mi oído, también, percibía el curso de las corrientes; en qué valles y profundidades no sabría decir: pero había muchas colinas más allá de Hay, y sin duda muchos arroyos surcando sus desfiladeros. Aquella calma vespertina delataba por igual el tintineo de los arroyos más cercanos y el susurro de los más remotos.
Un ruido grosero rompió estos finos rizos y susurros, a la vez tan lejanos y tan claros: un pisar rotundo, un traqueteo metálico, que borró los suaves murmullos de las olas; como, en un cuadro, la masa sólida de un risco, o los troncos rugosos de un gran roble, dibujados en oscuro y con fuerza en el primer plano, borran la distancia aérea de cerro azulado, horizonte soleado y nubes fundidas donde el tinte se funde con el tinte.
El estrépito se oyó en el terraplén: venía un caballo; las curvas del camino aún lo ocultaban, pero se acercaba. Yo acababa de dejar el pescante; aun así, como el sendero era estrecho, me senté quieto para dejarlo pasar. Por entonces era yo joven, y toda clase de fantasías, luminosas y sombrías, poblaban mi mente: los recuerdos de los cuentos de la nodriza estaban allí entre otros trastos; y, cuando reaparecían, la madurez de la juventud les añadía un vigor y una viveza que la infancia no podía darles. A medida que este caballo se acercaba, y mientras aguardaba a que apareciera a través de la penumbra, recordé ciertos relatos de Bessie, en los