pasado.
Rrodeé campos, setos y veredas hasta pasado el amanecer. Creo que era una hermosa mañana de verano: sé que mis zapatos, que me había puesto al salir de casa, pronto se mojaron con el rocío.
Pero no miré ni al sol naciente, ni al cielo sonriente, ni a la naturaleza que despertaba. Quien es llevado a través de un hermoso paisaje hacia el cadalso no piensa en las flores que sonríen en su camino, sino en el tajo y el filo del hacha; en la separación de hueso y vena; en la tumba que bosteza al final: y yo pensaba en la huida sombría y el vagabundeo sin hogar—¡y oh!, con agonía pensaba en lo que dejaba atrás.
No pude evitarlo. Pensaba en él en aquel momento—en su habitación—, viendo el amanecer; esperando que pronto fuera a decirle que me quedaría con él y sería suya. Anhelaba ser suya; suspiraba por volver: no era demasiado tarde; aún podía ahorrarle el amargo dolor del duelo. Hasta entonces mi huida, estaba segura, no se había descubierto. Podía regresar y ser su consuelo—su orgullo—; su salvadora de la miseria, tal vez de la ruina. Oh, ese temor a su propio abandono—mucho peor que mi abandono—, ¡cómo me aguijoneaba! Era una saeta de punta de barbada en mi pecho; me desgarraba cuando intentaba extraerla; me enfermaba cuando el recuerdo la empujaba aún más adentro.
Las aves empezaron a cantar en el matorral y en el bosquecillo: las aves eran fieles a sus parejas; las aves eran emblemas del amor. ¿Qué era yo? En medio de la angustia de mi corazón y del esfuerzo frenético de mis principios, me aborrecía a mí misma. No encontraba consuelo en la autoaprobación; ni siquiera en el respeto propio. Había agraviado—herido—abandonado a mi amo. Me resultaba odiosa