La mansión de Ferndean era un edificio de considerable antigüedad, tamaño moderado y sin pretensiones arquitectónicas, sepultado en lo profundo de un bosque.
Había oído hablar de él antes. El señor Rochester solía mencionarlo y a veces iba allí. Su padre había comprado la finca por los cotos de caza. Había querido alquilar la casa, pero no había encontrado inquilino debido a su ubicación poco adecuada e insalubre.
Ferndean había permanecido deshabitado y sin amueblar, a excepción de unas dos o tres habitaciones acondicionadas para hospedar al terrateniente cuando iba allí en temporada a cazar.
A esta casa llegué poco antes del anochecer en una tarde caracterizada por un cielo triste, un viento helado y una persistente y fina llovizna. La última milla la hice a pie, tras haber despedido al carruaje y a su cochero con la doble remuneración que les había prometido. Incluso a muy corta distancia de la mansión, no era posible ver nada de ella, tan espeso y oscuro se volvía el ramaje del sombrío bosque que la rodeaba. Unas verjas de hierro entre pilares de granito me indicaron por dónde entrar y, al cruzarlas, me encontré de inmediato en la penumbra de árboles alineados con estrechez. Había un sendero cubierto de hierba que descendía por la avenida forestal entre troncos vetustos y nudosos, y bajo arcos ramificados. Lo seguí, esperando llegar pronto a la vivienda; pero se extendía una y otra vez, serpenteaba cada vez más lejos: no se vislumbraba