un beso. Parecía natural; parecía entrañable ser tan querido, tan acariciado por él.
—Jane, tienes un aspecto pletórico, sonriente y bonito —dijo—: verdaderamente bonito esta mañana. ¿Es esta mi pálida y pequeña elfa? ¿Es esta mi semilla de mostaza? ¿Esta niña de rostro soleado, mejillas con hoyuelos y labios rosados; de cabello color avellana liso como el satén y radiantes ojos color avellana?
(Yo tenía los ojos verdes, lector; pero debes disculpar el error: para él se habían teñido de nuevo, supongo).
“Soy yo, Jane Eyre, señor”.
“Pronto serás Jane Rochester —añadió—: dentro de cuatro semanas, Janet; ni un solo día más. ¿Oyete eso?”.
Lo hice, y no logré comprenderlo del todo; me mareó. El sentimiento, el anuncio que me atravesó, era algo más fuerte de lo compatible con la alegría—algo que golpeaba y aturdía. Fue,