con más intensidad; un par de toques afortunados aseguraron el éxito. Allí tenía el rostro de un amigo bajo mi mirada; ¿y qué importaba que aquellas señoritas me dieran la espalda? Lo miré; le sonreí al
—¿Es ese el retrato de alguien que conoces? —preguntó Eliza, que se me había acercado sin ser vista. Respondí que era meramente una cabeza de fantasía y lo oculté apresuradamente bajo las otras hojas. Por supuesto, mentí: era, de hecho, una representación muy fiel del señor Rochester. Pero ¿qué le importaba eso a ella, o a nadie más que a mí?
Georgiana también se acercó a mirar. Los otros dibujos le gustaron mucho, pero calificó aquel de «hombre feo». Ambos parecieron sorprendidos de mi habilidad. Me ofrecí a esbozar sus retratos; y cada uno, por turno, posó para un perfil a lápiz. Entonces Georgiana sacó su álbum. Prometí contribuir con un dibujo a la acuarela: esto la puso de inmediato de buen humor.
Propuso un paseo por los jardines. Antes de que lleváramos dos horas fuera, estábamos enfrascados en una conversación confidencial: me había honrado con la descripción del brillante invierno que había pasado en Londres dos temporadas atrás —de la admiración que allí había despertado—, de la atención que había recibido; e incluso obtuve indicios de la conquista titulada que había hecho. En el transcurso de la tarde y de la noche se ampliaron estos indicios: se relataron diversas conversaciones suaves y se representaron escenas sentimentales; y, en resumen, aquel día improvisó para mí un tomo de novela de la alta sociedad.
Las comunicaciones se renovaban de día en día: giraban siempre sobre el mismo tema: ella