Mis esperanzas estaban todas muertas, fulminadas por un sutil sino, semejante al que, en una sola noche, se abatiera sobre todos los primogénitos en la tierra de Egipto. Contemplé mis anhelos más queridos, ayer tan lozanos y radiantes; yacían rígidos, fríos, lívidos cadáveres que jamás podrían revivir.
Miré mi amor: ese sentimiento que era mi amo —el cual él había creado—; se estremecía en mi corazón, como un niño sufriente en una cuna fría; la enfermedad y la angustia se habían apoderado de él; no podía buscar los brazos del señor Rochester— no podía extraer calor de su pecho. ¡Oh, jamás volvería a dirigirse a él; pues la fe estaba marchita—la confianza destruida!
Mr. Rochester no era para mí lo que había sido; pues no era lo que yo había creído. No quería atribuirle vicio alguno; no quería decir que me había traicionado; pero el atributo de la inmaculada verdad había desaparecido de su imagen, y de su presencia debía marcharme: eso lo percibía bien. Cuándo—cómo—a dónde, aún no alcanzaba a discernir;